La tinta se acaba de a pocos

Con cada calada el humo no baja sino sube, llega a mi cabeza el vaho que se mezcla con mis memorias haciendo del ayer un olvido irresoluto que batalla por seguir, en absoluto quiere quedarse, exhorta quedarse, mas otra parte de mí quiere dejarlo morir.

Sí, lo confieso, como Julio Ramón Ribeyro me pudro entre el humo de la musa que me mata lentamente, me besa, cual beso de Singapur de la prostituta más infectada, cada beso, cada caricia es un paso más hacia la enfermedad que llamamos vida y aunque la muerte es el antídoto, no hay piloto o capitán capaz de pilotear esta fragata o avioneta dura cual ágata rosácea o rojiza que se hace una con el arrebol del vespertino.

Contra el azar del destino que sigue y hiere, que no se muere mientras haya un presente, un hoy.

Tengo sueños que se plasman en este lienzo, en este que no es papiro, es un suspiro cual orgía de estrellas fugaces, peregrinan en el cielo y no hacen las paces, son estrellas y peces que a veces no ves y otras sí, solo que no hay anzuelo, no hay un cielo, no hay un suelo en el cual bailar.

Son ideas que arremeten y se desembocan en mi boca loca de atar, no hay azahar que me calme o paliativo que me de paz, mas una lágrima de tinta, una huella que marca mí índice y mi medio, sin embargo, respeta mis nupcias sin anillo en mi anular.

Es cierto, la tinta se acaba de a pocos y es de locos el buscar respuesta a todo, he ahí el motivo por el cual soy vesánico, confuso para muchos, claro para otros, al final yo solo soy yo; un demente tras una pluma con sangre como tinta, lágrimas rojas y corazón cristalino, no hay sentido en nada, pero todo tiene un sentir.

La tinta se acaba de a pocos, tal vez no pueda terminar este escrito, antes que la última gota bese esta hoja, quiero decirte la verdad, yo te…

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